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        Il vit depuis toujours dans ce petit village établi au pied de la montagne. Son père, forgeron de son état, lui a enseigné l’art de fondre le cuivre et de battre le fer. Mais lui préfère traquer le gibier avec son arc de bois d’if, ses flèches aux pointes de silex et son carquois en peau de chèvre. Or le chef du village s’en vient à mourir et, comme souvent hélas, son décès laisse libre cours à la zizanie. L’un lorgne sur le potager de son voisin où les oignons et les raves lui semblent pousser bien... [Lire la suite]

      La sécheresse avait sévit depuis plusieurs lunes mais la saison des pluies approchait. La savane reverdirait, de nouvelles pousses jailliraient à la pointe des arbres, les fleurs ne tarderaient pas à s’ouvrir et à embaumer l’air. Des nuées d‘insectes s’abattraient sur la canopée pour les féconder. Les fruits mûriraient bientôt apportant au petit clan, non seulement de belles et bonnes friandises, mais surtout les vitamines indispensables pour supporter la sécheresse qui reviendrait, inexorablement. Comme les... [Lire la suite]

       L’idée flottait dans l’air depuis deux à trois semaines. Les chatons des noisetiers dispersent à présent leur pollen à tout vent, les jonquilles exhibent sans pudeur leurs corolles jaunes et blanches, le rouge-gorge fait sa cour et les mésanges bleues investissent leur nichoir. Depuis dimanche matin et à l’adresse de la clientèle parisienne, la boulangère arbore son généreux décolleté pigeonnant et dans son officine, la pharmacienne diffuse, dans sa version "ascenseur", le concerto en mi majeur RV269... [Lire la suite]

     Comme chaque semaine, j’apporte à mon amie Marthe Dumas sa ration de magazines. Tandis qu’elle s’affaire dans sa cuisine pour préparer notre repas, je rejoins Joseph, son homme de main comme elle dit, assis sur le banc de bois qu’il a installé devant la maison. Il m’accueille de son habituel grognement. Comme s’il cherchait inconsciemment à retrouver cette époque lointaine où notre cousin Neandertal bivouaquait encore dans nos régions tempérées. Sous l’avancée de pierre, les femelles surveillent le feu et... [Lire la suite]

D'autres textes avec la Perluète.

     Il pleut depuis trois jours et le vent bouscule jusqu’à des cent vingt kilomètres par heure les futaies de mon courtil. Les merles hésitent à quitter l’abri des haies, les mésanges ne sortent que pour picorer les graines mises à leur disposition sur la terrasse et le jardinier se réfugie devant sa cheminée. Mais point n’est besoin d’accuser le réchauffement climatique, quelque vol de papillons à l’autre bout de la planète ou même un accès de mauvaise humeur d’El Niño dans l’océan Pacifique. Ces tempêtes... [Lire la suite]