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Chroniques d'un vieux bougon
29 novembre 2022

Une heure de ferveur, Muriel Barbery

Une heure de ferveur, Muriel Barbery
Malgré les grisailles de novembre qui approche, la forêt déploie son festival d’ocres, de fauves et de cannelles. Mon courtil lui-même s’est mis à l’unisson avec l’épais tapis de feuilles mortes que la dernière averse fait miroiter de reflets changeants....
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22 novembre 2022

La cohérence des choses

La cohérence des choses
Au bout du chemin creux qui longe mon courtil coule un ru de peu. Il sourd timidement quelques perches plus haut d’un amas de rochers usés par les millénaires, dévale la colline, s’égare dans les genêts comme s’il voulait s’y perdre, serpente, paresseux,...
15 novembre 2022

Qui s'en souvient encore ?

Qui s'en souvient encore ?
Ma chronique du 11 novembre 2016 décrivait une réunion quasiment furtive au pied du monument aux morts du village. Leconseil municipal était certes au grand complet mais presque seul à commémorer l’armistice. Recroquevillés sur le trottoir pour ne pas...
8 novembre 2022

Huile de coude.

Huile de coude.
La lune baguenaude aujourd’hui en trajectoire montante et en phase décroissante. Le terrible nœud lunaire qui interdit toute activité au jardin s’est noué à 7h08’, bien avant que je ne décide d’écarter les couvertures et de poser le pied sur la moquette....
2 novembre 2022

Le poids de l'indicible.

Le poids de l'indicible.
Mamie Angèle occupe ses matinées à guetter derrière son rideau de dentelle tandis que l’aide-ménagère s’affaire à vider les cendres de sa cuisinière à bois et à rallumer son feu, à "passer le balai", à "faire la poussière" et à préparer son repas de midi....
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