L’hiver a envoyé ses reîtres chargés de vent, de froidure et de pluie. Depuis l’âtre le feu répand sa chaleur en tous aîtres. Le front chenu, les os brisés, le poing sur mon bâton de hêtre, je regarde, par-delà la fenêtre, les grands bois s’incliner,...

En fait, j’ai ouvert cette page sur un coup de tête et ne sais trop ce que je vais en faire. Ai-je donc tant de cris à proférer ? Tant d’enthousiasmes ? Je dirai ce que j’aime ou n’aime pas. Un livre, une musique, un paysage, un regard, une rencontre....